Страничка памяти  |  Н.А. Шипилов  

Николай Александрович ШИПИЛОВ

Николай Александрович Шипилов родился 1 декабря 1946 года в Южно-Сахалинске в семье офицера. С 1983 года жил в Москве. Член и секретарь Союза писателей России (1986). Член Союза писателей Беларуси (2006).
Рабочую жизнь начинал экскаваторщиком. Учился в авиационном техникуме в Новосибирске, в новосибирском пединституте.
В 1964 году впервые пришёл со стихами в литобъединение при газете "Советская Сибирь".
Работал артистом хора в новосибирском театре оперетты, потом ушёл на телевидение, где озвучил своими песнями почти сто передач. В 1986 году в Москве выпустил первую книгу "Пятый ассистент". В 1989 году Окончил Высшие литературные курсы в Москве.
Поэт-песельник и прозаик. Автор и исполнитель песен, многие из которых вошли в бардовские антологии ("Пехота", "Проводница", "Шикотан" и другие).
Автор романа "Детская война", сборников рассказов "Пятый ассистент", "Шарабан", "Ночное зрение", один из авторов сборника поэзии "Гнездо поэтов"; его повесть "Пустыня Ивановна" о шахтерском городке удостоена литературной премии имени Андрея Платонова.


Персональная страница:

http://n-shipilov.narod.ru

  ПРОЗА   ПОЭЗИЯ   ПЕСНИ  
СТРАНИЧКА ПАМЯТИ
 

СЛОВО ПРОЩАНИЯ. СЕРГЕЙ ДА НИКОЛАЙ…

На блаженную кончину Николая Шипилова
 

Умер Николай Шипилов... Слов, которые соответствовали бы этой потере, нет в современном обиходе. Разве только те слова, какие были в прошлом:

Плачь Русская земля, но и гордись,
С тех пор как ты стоишь под небесами
Такого сына не рождала ты
И в недра не брала свои обратно...

Блистательный прозаик. Гений русского рассказа. Яркий поэт. Моцартиански одаренный автор и исполнитель песен.
Свободный и счастливый человек почти всегда в несвободных и несчастливых обстоятельствах. Подлинный мученик и страстотерпец на Русской Голгофе.
Больше всего на свете он любил Родину. Вот уж действительно "как женщину он Родину любил". Он называл ее "Золотая моя":

Наша стая не враз поредела.
Кто подбит, кто в тоске изнемог.
Мы взлетали - нам плевое дело,
А Россия ушла из-под ног
И холодные дни коротая,
Мы с тобой как, былинки сплелись...
Золотая моя! Золотая!
Помолись же за нас, помолись...

Это он, Николай Шипилов, героически стоял в обороне Дома Советов в 1993-ом:

Защищали не "бугров",
А российский отчий кров,
За распятую Россию
проливали свою кровь…

Это он, сын фронтовика, написал бессмертную песню "Иван, Сергей да Николай - все рядовые".
Это о нем, замученном бездомьем, но до радостных слез, любившем Сибирь, сказал писатель Вячеслав Шугаев в Новосибирске много лет назад: "Прочитав рассказы Шипилова, я испытал эстетический шок".
Он закончил ВЛК Литературного института имени Горького. Писал точные классические рассказы, романы и повести. Несносной едкости эпиграммы. Доводящие до катарсиса посвящения.
В его издательской и человеческой судьбе принимали участие ЦК ВЛКСМ, журнал "Литературная учёба". Отдельно - В.П. Смирнов, Вл. Ерёменко, С.Лыкошин и вся Сибирь.
И всё- таки он долго жил везде и нигде. А чаще всего - в вагоне. "Царица-дорога" выручала его и учила родиноведению и родинолюбию.
Это он был душою и сердцем нашего поколения, нашей гордостью, нашей любовью. Нашей нежностью к России.
Это его прозу так никогда и не напечатал русский журнал "Наш современник".

Я по свету бродил,
Часто был я без света.
Мне любимые люди ловушки плели…

Истинно так: именно любимые, прости им Господи, и именно ловушки.
Это он выбрал свою вторую Родину - Беларусь, полюбив ее, как может любить только шипиловское сердце.
Это он любил "цветы военно-полевые - усталой Родины цветы".
Он никогда не жаловался, а только горько шутил по поводу своего неустройства:

И вот страной своей скитаюсь,
Как заблудившийся китаец,
Иду, бреду по эсэнгэ -
Последний уд из удэгэ…

Это он любил "дураков и дурнушек" и писал о них светлые песни.
Это он (когда никто!) мог защитить друга и женщину, а ничтожеству сказать в лицо, что оно ничтожество.
Это он строил вместе с женой Татьяной Дашкевич церковь под Минском и пел в церковном хоре.
Это все он, Господи! - прими же его в Царствие Небесное, ибо мечтою его была земная счастливая Россия и Россия Небесная:

И давно уже лет не считая,
Я надеюсь, что юный, иной,
В одиночный полет улетая,
Повстречается в небе со мною.
Скажет он, что Отчизна святая
Расцвела после этой войны...
Золотая моя, золотая,
Это сны, это чудные сны.

Прощай, Коля, - драгоценный наш друг и любимейший из братьев. Прощай и прости.
От имени друзей - писателей и не писателей.
 

ПТИЦА БОЖИЯ – КОЛЯ ШИПИЛОВ

Александр ДЕНИСЕНКО
 
...Сколько помню Николая, всегда у него на манер крыла жила за спиной шестиструнная гитара – верная спутница жизни и боевая серафим-подруга.
С того самого дня, когда вышли его первые рассказы (1983 г.), сразу же принёсшие ему широкую известность и премию «Литературной учёбы» как самому яркому дебютанту года, он многое успел сделать: и в литературе, и в любви, и в кино, и как автор замечательных песен, с которыми он, лёгкий на подъём, объездил почти всю страну.
Но только нет в ней такого места, которое тянуло бы его назад с такой силой, как эта небогатая, суровая и нежная часть земли с запахом подвядшего сена, с тополёвыми улочками и палисадниками, где когда-то впервые шевельнулось его сердце от материнских песен и куда он теперь шаг за шагом возвращается, держа на плечах коромысло добра и зла и осторожно обходя полевые цветы...

16.09.2006

Лариса БАРАНОВА-ГОНЧЕНКО

http://www.zavtra.ru/denlit/121/23.html


Сергей ХОМУТОВ
Рыбинск

ПАМЯТИ НИКОЛАЯ ШИПИЛОВА

Всё мрачнее утраты мои,
Обрываются в землю друзья,
Им теперь не звенят соловьи
И стрекозы над гладью ручья.
На кладбищенской серой земле -
Всё роднее трава и цветы,
Всё труднее, мучительней мне
Воскрешать дорогие черты.

Вот и твой надломился полёт,
И споткнулся небесный твой конь,
И рассыпались венчики нот
Вдоль дороги побед и погонь.
Эта осень и впрямь пощадить
Не хотела ни нас, ни тебя,
И её невозможно судить,
Никакой не поможет судья.

Трудно петь о сентябрьской красе
И до крови сердца бередить,
Только листья окрестные все
Прилетели тебя проводить.
Отметая больную печаль,
Что жестокое дело вершит,
Открывая глубокую даль,
Где сиреневый воздух дрожит…

* * *

Юных надежд моих конь…
Николай Шипилов

Умер друг у меня, даже больше, наверно, чем друг,
Жизнь замкнулась в тяжёлый, но всё-таки солнечный круг.
Так бывает нечасто - что свет невозможный во тьме,
И никак не уместится мысль роковая в уме.
Нас Москва породнила - прибежище блудных детей,
Где порою встречаешь ещё настоящих людей.
В общежитии тесном, пропахшем бездомной тоской,
Он дарил нам особый, какой-то безмерный покой.
Он за музыкой шёл, как за поводырём по земле,
Хоть и не был слепым, но плутал не однажды во мгле.
Эта вечная доля всех русских поэтов роднит,
Если всласть не истерзан, считай, что ещё не пиит,
Если доли своей не испил и души не сорвал,
Значит, вовсе не жил, а тихонько в норе почивал.
Умер друг у меня, точно лопнуло разом семь струн
У гитары, с которой он был удивительно юн.
Посредине России, среди незнакомых полян
Потянула "старуха" рукою костлявой стоп-кран.
Содрогнулся вагон, и качнулись над ним небеса,
И опала, как слёзы, с цветов предрассветных роса.
Я бы тоже заплакал, но только уже не могу,
Я стоял не однажды на скорбном речном берегу,
От которого прочь уплывали родные мои,
И осеннюю даль открывали для них соловьи.
Смерть не к сроку свершила слепое своё торжество,
Только песни остались, красивые песни его.
Я полночи не сплю, мне сегодня уже не до сна,
И такая огромная смотрит в окошко луна,
Словно что-то пытается выразить или сказать,
Чтобы выход из горьких раздумий моих указать.
И внезапно привидится в полубреду-полусне,
Что совсем не луна проплывает в ночной вышине,
А ушедший от горьких земных бесконечных погонь
Скачет полем небесным его удивительный конь.

7.09. - 26.10.2006

* * *

Высшая школа моя, Высочайшая школа -
Наша общага, пивнушки, задворки Москвы,
Благословили отсюда нас, точно с престола,
Те, кто носили сиянье поверх головы.

Здесь постигали мы всё, что никоим ученьем,
Непреходящим сидением не обретёшь,
В жарких застольях - с неповторимым значеньем,
В муках рассветных, - сбивая похмелкою дрожь.

Нас привечали, потом подносили стаканы,
Только и мы не робели, а глядя вперёд,
Строили явно свои гениальные планы,
В общем, крутой подобрался в общаге народ.

Вовка Чурилин один выдавал за десяток,
Бязырев Гошка великую нежность плескал,
Коля Шипилов гитарой творил распорядок,
Он до рассвета из рук её не выпускал.

Девочки наши - волжанки, южанки, москвички -
Милые вестницы наших разгульных деньков;
В звонах дневного трамвая, ночной электрички -
Высшая школа - и в душах родных "стариков".

Пачкою супа да банкою кильки в томате,
Стопкой последней на всех и последним теплом
Плачем по дому в бездушном ночном автомате,
Ветром холодным за тёмным осенним углом.

Вот где рождалось щемящее чувство поэта,
То, что не вытравить было ничем, никогда,
В мартовской слякоти, в плеске столичного лета, -
Возле Останкина в радужной влаге пруда.

Около Герцена, с пушкинским гением рядом
Можно ли было творить свою сущность иной,
И на Тверском, что казался мне сказочным садом,
Или дорогой к Парнасу взлетал предо мной.

Милые были, как сказано точно когда-то,
Радость и воля, и всё, что дано молодым.
Высшая школа - коль жизнь моя чем-то богата,
Значит, не зря мы прошли по ступеням твоим.

* * *

Моим поэтическим братьям

Всё реже поводы для пьянок,
Звонки, визиты спозаранок
Моих взлохмаченных друзей,
Всё реже светлые похмелки,
Перед которыми так мелки
Все возвышенья новых дней.

Где вы, братания ночные,
Где вы, лобзания хмельные,
До гениальности, вразнос,
Экстазы, яростные фразы,
Окурков целые Парнасы,
Потоки умиленных слёз?..

Всё было, и не зря наверно,
Пусть кто-то скажет: - Это скверно
Туманить души и мозги.
Но мы-то знали, мы-то жили,
И кое-что сполна решили,
Так что досье своё сожги.

По золотистому Тверскому,
По Добролюбовскому дому
Прошли вразвалочку, легко...
Была эпоха заводная
И вера в слово неземная,
Жаль, нынче это далеко.

Мои родимые, родные,
Мои хмельные, озорные,
Распахнутые, как строка,
Как я без вас теперь тоскую,
Как в этот скудный час взыскую
И кличу вас издалека.

Cтаканчики поистомились,
А крылышки понадломились,
Ржавеет слово в сундуке.
Валерка-брат, Шипилов Коля,
Есть разгуляться где на воле,
На позабытом ветерке.

Мы утренние дети века,
Слегка усталые от бега
По лестницам и тупикам,
Неужто всё порастеряли,
Себя и друга обокрали
На одобренье дуракам?

Я верю в истины земные,
Что зацветут кресты родные
По русским кладбищам живым,
Где оболочки братьев лучших,
А души их - в подлунных кущах
Приветом радуют своим.

Пусть будет лето или осень
И золото берёз и просинь,
И свет, и милое тепло:
И мы сойдёмся жизнь измерить,
Как хочется... Как надо верить,
Что наше время не прошло!

* * *

Н. Шипилову

Мы не истёрлись, не истлели,
Не стали чем-то вроде каши,
Любители запечатлели
Небесные улыбки наши.
Нам строки высветлили души,
Нас боги вычислили в высях,
Нас не замыкали кликуши,
В нас голубой родник не высох.
И что нам звёзды нагадали,
И что нам вёсны порадели,
Мы до прозрения впитали,
А после, выдохнув, пропели.
И в этом чудном антураже,
Простите за слова чудные,
Запомнятся походки наши,
По-русски чуточку хмельные.