Русская поэзия | Борис Алмазов

Борис Алмазов

 
 
АЛМАЗОВ Борис Александрович советский и российский бард и писатель, родился в 1944 г. в Ленинграде. Через три месяца после рождения вся семья переехала на Дон.
В 1968 г. окончил Ленинградский государственный институт театра, музыки и кинематографии. После окончания вуза преподавал в школе дисциплину «История искусств». Член Российского педагогического общества.
С начала шестидесятых годов становится известен, как автор и исполнитель песен. Одними из первых известных его песен стали «Мальчик-дождик» и «Песня про собаку» (1962).
В 1990 г. Алмазов начал участвовал в возрождении казачества и постепенно стал почти что идеологом российского «Союза казаков». Атаман Северо-Западного округа «Союза казаков», один из учредителей «Невской станицы» (первой независимой казачьей общины в Санкт-Петербурге). С 1974 г. − член Союза Журналистов СССР, с 1980 г. − член Союза Писателей СССР. Министр в Представительстве Республики Коми в Санкт-Петербурге.
Борис Алмазов автор книг для детей, рассказов и повестей для школьников, исторических романов, тематических энциклопедий для подростков и взрослых, автобиографических мемуаров, а также более чем ста песен на свои стихи. Им написано более 40 книг: «Самый красивый конь» (1978), «Прощайте и здравствуйте кони», «Хлеб наш насущный», повести для детей, исторические романы «Атаман Ермак со товарищи», «Илья богатырь», «Дорога на Стамбул», «Житие Серафима Саровского», «Житие Благоверного князя Александра Невского», «Если смерть умрёт» (2008), «Мы – казачьего рода» (2008) и др.
С 2002 г. Борис Алмазов работает в СПб ГУФК им. Лесгафта, доцентом кафедры связей с общественностью.
Живёт в Санкт-Петербурге.
 

  Казачья скрипка
Трансвааль (за Охтою)
Памяти В. Высоцкого
 

КАЗАЧЬЯ СКРИПКА

От белых гор издалека 
Прохладу вниз несёт река 
Меж краснотала, ивняка, 
я помню это. 
Под солнцем нежатся сады, 
Качая тяжкие плоды, 
И, как теплом, налито счастьем 
моё лето.

Возница спит, 
арба скрипит, 
Безмолвно пыль столбом кружит, 
И никогда с дороги в степь 
тот смерч не сходит. 
И только жаворонок в зной 
Поёт, играет надо мной, 
Казачьей скрипкой мне 
мелодию выводит. 

Но я бросил тебя, 
моя музыка, 
Я в той песне слова позабыл. 
Я забыл, как тропинкою узенькой 
Босиком над рекою ходил. 
И на каменных улицах города, 
Где витрины огнями манят, 
Обернулась ты, музыка, 
горечью, 
Ты, как водка, точила меня.

Да позвал меня клин журавлиный, 
Что в родные места улетал, 
Где я мать без защиты 
покинул 
И невесту чужому отдал. 

В моем краю – 
такое разоренье! 
Морозом лютым выжгло все сады. 
Калина чёрною свечой 
на погребенье 
Роняет в снег кровавые плоды. 

Куда ни глянь – одни снега, 
ни голосов, ни огонька, 
Скрипит, качаясь на одной петле, 
калитка... 
И только плачет надо мной, 
над головой моей седой, 
Над моей горькою судьбой 
казачья скрипка.




ТРАНСВААЛЬ (ЗА ОХТОЮ)

За Охтою, за Охтою, 
На Выборгской стороне
Вчерашние солдаты пели о войне.
Метался дым над трубами,
Закат горел в огне
«Трансвааль, Трансвааль,
Страна моя,
Ты вся горишь в огне…»

Со смены шли рабочие,
За Охтой дождик лил,
Лениво гармошку ворочая,
Безногий на водку просил.
Убитых фотографии
Желтели на стене
«Трансвааль, Трансвааль,
Страна моя,
Ты вся горишь в огне…»

Вагоны, бараки, землянки,
Марлевый вдовий уют.
Утрами промозглыми, ранними
По карточкам хлеб дают.
Сквозь годы, расстояния
Звенит, болит во мне
«Трансвааль, Трансвааль, 
Страна моя,
Ты вся горишь во мне…»




ПАМЯТИ В. ВЫСОЦКОГО

В полярном порту, где грохочут лебёдки,
Где сызмалу  все моряки,
Я надпись увидел «Владимир Высоцкий»
Белилами от руки.
Я номер не помню того тихохода 
Буксир был, как зек, безымян,
Но нынче весь порт его кличет «Володей»,
А там капитаном Иван.

Припев: 
Россия, мы все твои дети,
Прикажешь  готовы на смерть,
Но доли страшней нет на свете  
От имени Родины петь.
Над городом ночью ни звука,
Но гулом полна голова.
Какая смертельная мука 
Искать и чеканить слова.

Я рад, что не лайнер-бездельник
Нёс имя его на борту,
А чёрный, как злой понедельник,
Буксир-работяга в порту.
«Владимир Высоцкий» идёт меж торосов,
надорванным басом кричит.
И, надпись читая, бледнеют матросы
И шапки снимают бичи.

Припев:
Россия, мы все твои дети,
Готовы на труд и на смерть,
Но доли страшней нет на свете  
От имени Родины петь.
Когда над страною ни звука
И кругом идёт голова,
Какая смертельная мука 
Подсказывать людям слова.

В полярном порту, где грохочут лебёдки,
Где сызмалу  все моряки,
Я надпись увидел «Владимир Высоцкий»
Белилами от руки.
Он шёл, как судья, как хозяин,
Среди иностранных бортов.
Его рулевой, крепко в палубу впаян,
Стоял, как инспектор Жеглов.

1981