Русская поэзия | Наталья Егорова

Наталья Егорова

 
 
ЕГОРОВА Наталья Николаевна родилась в Смоленске, в семье учителей. После окончания Смоленского педагогического института работала в областной библиотеке, издательстве «Современник», газетах «День», «Завтра», других центральных изданиях. Стихотворения печатались в журналах «Наш современник», «Москва», газетах «День литературы», «День», «Завтра», «Литературная Россия». Автор нескольких поэтических книг. Лауреат годовых премий журнала «Наш современник» за 2005 и 2009 годы. Член Союза писателей России. Живёт в Смоленске.
 

  "Сини очи бабушки моей..."
"Сгоревших звёзд за снегопадом свет..."
"В последнем из странствий..."
"Всё меньше их, детей русоволосых..."
 

  * * *

Сини очи бабушки моей.
Васильков синей, морей синей.
Туч синей в ручьях речной волны.
Звёзд синей. Синее синевы.

Отвожу от снимка влажный взгляд,
Как всегда почувствовав: «Ты – тут!»
Так в России больше не глядят.
Так в России больше не живут.

А несла ты эту красоту
Сквозь нужду, рождённую войной,
Принимая данность, как мечту,
В кофточке потрепанной одной.

Я смотрю на мягкие черты,
На лицо без хитрости и зла.
Больше нет в России красоты –
С вашим поколением ушла.

Сквозь чугун толпящихся оград
Васильков синей, морей синей,
Из могилы светит синий взгляд
Родины утерянной моей.




* * *

Сгоревших звёзд за снегопадом свет.
Ищу друзей, которых больше нет.

Я жить хочу – и на себя сержусь.
Скриплю снежком. Ищу былую Русь.

Чужих витрин сплетаются огни.
Чужому веку светят фонари.

Чужая ночь. Чужой любви закон.
Чужая повесть варварских времён.

Шепчу: «Держись! За льдинку в кулаке,
За тёплый снег, растаявший в руке.

За лиры мёртвых – бьющий вьюгой прах.
За лики нищих в снежных фонарях».




  * * *

В последнем из странствий
Да будешь ты светел и свят!
Свернулось пространство
В квадраты могильных оград.

Тоску и тревогу
Кузнечик поёт в кулаке.
У вечного Бога
Кончается время в руке.

Не дождь и не ветер –
Дыханье живого огня –
Скажи, и за этим
Пределом – ты любишь меня?

Сквозь мягкую хвою,
Сквозь шорох пугливых ветвей
Всё смотришь за мною
С печальной улыбкой твоей?

Сереет дорога.
В тумане теряется путь.
У вечного Бога
Меня подожди хоть чуть-чуть!

Не ради свиданья,
Не ради любовных утех,
А ради молчанья – 
Последнего знанья на всех.




* * *

Всё меньше их, детей русоволосых,
В дыму высоток, тонущих во мгле.
Всё меньше русских роковых вопросов
О вечном смысле жизни на земле.

Других племён беспечный отпрыск сытый
Посмотрит вскользь, толковник сжав в руке:
О, что за надпись на могильных плитах
На русском позабытом языке?

Гниют на свалках золотые книги,
Которые лишь ветер и прочтёт.
Влачит судьбу по свету, как вериги,
Писатель, переживший свой народ.

Он знал ещё и Пушкина, и Блока,
А нынче вечно молвит не о том.
От русских знаний слишком одиноко
Пить горькую во времени чужом.

Не жаль ему ни дней с налётом тлена,
Ни старых песен вольную печаль.
Лишь Божьих слов, пленённых во вселенной
Чужих наречий – как России, жаль.