|
|
|
|
ЮРЧЕНКО Юрий Васильевич – поэт, драматург, актёр. Родился в 1955 году в Одесской пересыльной тюрьме. Детство и юность прошли на Колыме в таёжном посёлке.
После седьмого класса школы ушёл работать в старательную артель, работал токарем на заводе в Магадане, докером на острове Шикотан, затем художником-оформителем и артистом Грузинского театра пантомимы. Окончил Грузинский театральный институт и Московский литературный институт имени А.М. Горького. Работал актёром в театрах Тбилиси, Хабаровска, Владивостока, Москвы. С 1979 года публиковался в журналах, альманахах и антологиях. С середины 80-х годов пишет для театра. Издано семь книг стихов, среди них «Две птицы» (1987), «Дракон» (1991), «Седьмая звезда» (1993), «Тень кипариса» и другие. В театрах России, стран СНГ, Франции, Германии поставлено восемь пьес. В 1990 году выехал в Германию, с 1992 года по настоящее время живёт во Франции. Окончил аспирантуру в Сорбонне (русский поэтический театр). На международном поэтическом турнире имени А.С. Пушкина в Лондоне (2004) был назван публикой королём поэтов. В июне 2014 года ушёл добровольцем на Украину, на восточный фронт. Работал корреспондентом в агентстве «Новороссия», больше трёх месяцев находился в плену СБУ, написал проникновенные стихи о борьбе Новороссии за свободу и независимость.
|
|
|
|
Ватник
Шкаф. За миг до расстрела
В ночь рождения весны
|
|
|
|
ВАТНИК
Зачем иду я воевать? – Чтоб самому себе не врать,
Чтоб не поддакивать родне: «Ты здесь нужней, чем на войне,
Найдётся кто-нибудь другой, Кто встанет в строй, кто примет бой…»
. . . . . . . . . . . . .
За это «неуменье жить» Не грех и голову сложить.
11.06.2014
ШКАФ. ЗА МИГ ДО РАССТРЕЛА
Мирославу Рогачу, словаку-ополченцу, попавшему в плен к нацгвардии батальона «Донбасс» на несколько часов раньше меня, и разделившему со мной (на тот момент – инвалидом со сломанной ногой и с перебитыми ребрами) шесть дней и шесть ночей в железном шкафу, в темноте, на холме, в предместье Иловайска, под перекрёстным огнём нашей артиллерии, а в паузах между артобстрелами – в постоянной готовности к расстрелу.
Летишь, не чуя мостовых, Вскачь – за жар-птицей, – Сквозь длинный список деловых Встреч, репетиций…
Но – мимо планов, мимо схем – Скользнёт подошва, И станет очень важно – с кем В шкаф попадёшь ты…
Но я, ведь,– как ни крут удар – Везуч, однако: На этот раз Господь мне, в дар, Послал словака.
Сам, весь – один сплошной синяк («Пустяк! Да что там…»), – Возился-нянчился словак, Со мной, «трехсотым»…
В такой мы влипли с ним «экстрим», В такую «кашу»!.. Но – мы нашли друг друга с ним, – Спасибо шкафу.
И Муз кормили мы с руки: В пространстве адском Шептал на русском я стихи, Он – на словацком...
……………………………………………
Свист… Взрыв. Шкаф гнётся и дрожит, И крышкой машет; В бомбоубежище бежит Охрана наша…
Земля – за шиворот, в рукав… Свистит осколок Под монолог о том, как в шкаф Был путь твой долог...
А артобстрел – на редкость – лют, В нас – ё-моё-ты! – Зенитки, гаубицы бьют, Бьют миномёты, –
И, заглушая в сотый раз Твой голос, Миро, Шесть долгих суток лупят в нас Все пушки мира.
Затихло… «Жив?.. Не ранен, брат?..» «…И – полон планов!..» И, из убежища, назад, Спешит охрана:
«Что, живы, суки?.. "Ваши" – вас Жалеют, значит…» «Бля буду! – в следующий раз Шкаф расхерачат!»
«…"Француз"!.. Словак! – немае слiв! – Агенти Раши!.. Що принесло вас, двох козлiв, В Україну нашу?..»
Боюсь, вам, хлопцi, не понять… Шум… Что там, снова?.. – «Отходим! Пленных – расстрелять!..» И – лязг засова…
Всё, Миро. Занавес. Отбой. Ни рифм, ни шуток. Я счастлив был прожить с тобой Шесть этих суток.
За миг, как ввысь – в слезах, в огне – Душа вспарила, Твоя улыбка, Миро, мне Жизнь озарила.
25.09.2014
В НОЧЬ РОЖДЕНИЯ ВЕСНЫ ...Уже нас осталось не много – Уже нас – не рота, а взвод, И молим напрасно мы Бога – Подмога уже не придёт... Упал мой товарищ и замер – Теперь уж не больно ему... Размытая злыми слезами, Дорога скрывалась в дыму... ...Но вдруг – под кромешным обстрелом, Среди изувеченных тел – Прекрасный, невиданно-белый – Мне на руку голубь слетел... Забыл про кинжальный огонь я – Застыл я на миг, не дыша: Смотрела в глаза мне с ладони Убитого друга душа... «...Прощай, мой дружок неразлучный, И счастлив, где б ни был ты, будь!» – Взлетел он, и тут же – беззвучно – Осколок вошёл в мою грудь... И жизнь, отдаляясь, гремела По ближним горам и лесам... ...И голубь второй – белый-белый – Взлетел к голубым небесам...
|
|
|
|
|