|
|

АГИНА (Вагина) Елена Александровна родилась в 1960 году в городе Новозыбков Брянской области. Окончила Брянское художественное училище, затем институт имени И.Е. Репина в Ленинграде (Академия художеств). По профессии художник. Занимается живописью, графикой, экслибрисом. Поэт. Пишет на русском языке. Публиковалась в журналах «Немига», «Неман», «Форум» (Москва), «Образование в СНГ» (Москва), многих других. В 2012 году вышел авторский сборник «Издалека». Живёт в Белоруссии, в деревне Старые Дятловичи Гомельского района.
|
|
|
|
"Ох, какая тоска здесь бывает в предзимнюю пору…"
"На окраине города, где зарастают озёра..."
"Брат мой сентябрь, зачем это странное время?"
"О чём мне говорить..."
"Слова, что нельзя сказать..."
"Осенью светлеют чувства и дали"
|
|
|
|
* * *
Ох, какая тоска здесь бывает в предзимнюю пору… Будто сон, и кричишь, и не можешь проснуться никак. И захочешь уехать, но мимо проносится скорый – Этой станции нет. Осыпается грохот в веках. И зайдётся душа не своей, небывалой виною… Боже, как голосит вороньё на бесхозных церквах! А вагоны летели тугой колеёю степною, И полынною пылью состав поседелый пропах. Вот тогда и настигло в том давнем, почти что не бывшем, – Босоногие дети, в степи безымянный разъезд… Дождь слепой барабанил по гулким пропыленным крышам, И летели вагоны куда-то, где станция есть… Таково расписанье, и всё происходит, как надо, И не может состав на конечный свой пункт опоздать. И не надо кричать, и махать вслед вагонам не надо – Просто в этой степи никогда не стоят поезда. Отчего же душа так пощады опять запросила Под немыслимой ношей чужой и кромешной вины? Разве есть где-нибудь в самом деле на свете Россия? Этой станции нет… Верстовые столбы не видны… Этой станции нет… Очень просто – была и не стало. Расписанье диспетчер исправил спокойной рукой. И ослепшее время бушует в стропилах вокзала, Поезда не уходят в Россию – нет больше такой. Только кто вам позволил решать за мильоны грядущих Не наставших веков из-за ваших безумных затей? Кто позволил безродным пустыню устраивать в душах У моих, не рождённых под вашей звездою, детей?..
* * *
На окраине города, где зарастают озёра, Где глядится округа в осколки стоячей воды, И сутулятся вербы, и берег пестреет от сора, На окраине города, где одичали сады, Странно колокол слышать, что глухо роняет удары, Созывая к вечерне панельно-бетонный приход. Пёс залает бродячий, трусящий за пьяницей старым, Да червивое яблоко под ноги в пыль упадёт. На окраине города в сны прорастает усталость, Переходят кварталы в пустырь, гаражи и бурьян, За которыми ветер да неба немного осталось… На окраине города ветер простужен и пьян. И невзрачная осень, придя босиком по асфальту, Занавесит все окна завесой косого дождя. И озябшие галки на мусорных баках. И сальто Пожелтевшей газеты… Но жаль и того, уходя… На окраине города сердцу легко заблудиться. Прогрохочет состав и закатится эхо в траву. Гаснет вечер. И гаснут когда-то знакомые лица. На окраине города поздние яблоки рву…
* * *
Ивану Бисеву
Брат мой сентябрь, зачем это странное время? Кануло лето, а снегу ещё рановато. Сад по ночам отрясает сладчайшее бремя Яблок последних с июльским густым ароматом. Память светлеет. И ближе прозрачные дали. Кажется, шаг лишь – и жизнь до конца прояснится. Но холодеет. И астры почти что увяли, А у листвы опадающей запах корицы. Брат мой сентябрь, беззвучный хорал листопада Трогает больше, чем Бах в кафедральном соборе. Жизнь паутинкой трепещет на солнце и рада Мелочи каждой, уже не стесняясь, что вскоре Время наступит, когда не покажется странным Сон предпочесть неоконченным строкам сонета… Слышишь, в саду осторожные бродят туманы И оседают на яблоках перед рассветом. Брат мой сентябрь, к чему все слова укоризны? Осень всё явственней в звуках пастушьей жалейки. Хлеб на столе. И всего-то осталось от жизни – Несколько яблок на синей садовой скамейке.
* * *
О чём мне говорить, Когда смолкают споры И с миром, и с судьбой. И тоньше жизни нить. И шепчутся леса, Что вот и осень скоро Закончится. Жнивьё Зазимок серебрит. Почти до полудня. И вновь морозит к ночи. Прозрачной тишиной Наполненные дни Идут себе легко – Чем дальше, тем короче. Ещё тревожат сны. Но смолкнут и они. И радостно дышать Горчащим ароматом Увядших георгин В заброшенном саду. Без сожаленья знать, Что будет день когда-то – И в этот старый сад Я больше не приду. И вся премудрость в том, Что на исходе осень, И бредит глубиной Обманчивый зенит. Как пауза в стихе – Зияющая просинь Среди пустых ветвей. О чём мне говорить?..
* * *
Слова, что нельзя сказать, Как удержу в душе – Ветерок коснётся твоих волос, Ароматом садов повеет, Лучик солнца прильнёт к щеке?..
* * *
Осенью светлеют чувства и дали. Крохотный паучок храбро летит На другую сторону Сожа. Тоньше его паутинки Нас связавшая нить…
|
|
|
|
|