15.02.2025
Н. Климов
|
 |
|
Русская поэзия | Виктор Балдоржиев |
|||
|
Виктор Балдоржиев |
|||
БАЛДОРЖИЕВ Виктор Борисович (Цырен-Ханда) родился в 1954 году в Бурятии, в селе Усть-Ималке Опонского района. Учился в Благовещенском педагогическом университете имени М.И. Калинина, на историко-филологическом факультете. Работал журналистом в районных и областных СМИ. Публиковался в журналах «Байкал», «Полярная звезда», «Дальний Восток» и других. Автор повести «Огненные тропы», романов «Разные люди» и «Последние войны волков», сборника стихов «Каторга» (1992). Перевёл на русский язык бурятских авторов. Награждён медалью А.С. Пушкина. Живёт в Чите.
|
||
|
Серёга "Месяц зыбок в Ононе и розов…" |
||
|
СЕРЁГА Сегодня мне ночью приснился Серёга,
При жизни он не был таким никогда: В хорошем костюме, ухоженный, строгий, И, вроде, от прошлого нет и следа… Он был моим верным и преданным другом, Который меня понимал до конца В жестокое время! И каюсь – с испугом, Бывало, смотрел на меня, подлеца. (Как жить и творить в суете Вавилона, Под небом России, на вьюжных ветрах? Имеющий дом, не имеющий дома На разных всегда говорят языках) Безумный скиталец, бродяга несчастный Он жить не умел, а другие смогли, Оставив ему все подвалы, ненастья, Холодное небо родимой земли. Бездомный, запойный, братишка мой русский, И в пьяном бреду сохраняющий мысль Далёкой культуры славян и этрусков, Без всякой обиды смотревший на жизнь. Ведь в каждом из нас – станционный смотритель, И каждый – в шинели своей немоты. Но он ещё – слушатель, и посетитель, И собутыльник богемной Читы… Продрогший насквозь и промокший до нитки, Он шёл до меня и о чём-то мечтал. И знал: обязательно выручит Витька, Ведь Витька Серёгу всегда выручал. О, как наши судьбы страшны и похожи: И вот на холодном, промозглом ветру Зазвал его в дом свой случайный прохожий. Он выпил с ним ночью, а помер к утру… Мы долго искали, сличали, просили – Пока не нашли бугорки и тот ряд, То дикое кладбище дикой Россия, Где дети её – без имён и без дат. Родились не вовремя, не было силы Убить в себе совесть и чувство вины: Ведь жизнь – не борьба и нельзя до могилы Бороться со всем населеньем страны. А звёзды – высоко, Серёга – глубоко, На каждом из нас – роковая печать! Я плачу, проснувшись, в ночи одиноко. И не с кем беседовать. Не с кем молчать… МЕСЯЦ ЗЫБОК В ОНОНЕ И РОЗОВ… Месяц зыбок в Ононе и розов,
Что боюсь прикоснуться к воде. Снились мрачные тени колхозов, Где беда привалилась к беде, Тризны мёртвых с живыми глазами, Юбилеи чертей в городах... Болен я! Просыпаюсь ночами, Явь меня настигает и в снах: Там безумствуют грады и веси, Скоморохи слагают стихи, Круглосуточно празднуют бесы, И напрасно кричат петухи! А гордыню сменяет унынье, И тягчайший свершается грех – Удушающий воздух пустыни Отравляет безжалостно всех. Самому себе страшно признаться, Что схожу незаметно с ума. Мне бы жить, ничего не бояться, Но какая надвинулась тьма! Жить бы в юрте у сопки на склоне, Молчаливо мечтать у огня, Видеть розовый месяц в Ононе И поить вороного коня... |
||
