Русская поэзия | Павел Мелёхин

Павел Мелёхин

 
 
МЕЛЁХИН Павел Леонович (1939–1983) родился в деревне Большовка Тербунского района Курской области. Окончил Старооскольский геологоразведочный техникум, работал с геологами в Сибири, корреспондентом районной газеты. Учился в Литературном институте имени А.М. Горького на одном курсе вместе с Глебом Горбовским и Николаем Рубцовым. Его стихи публиковались в журналах «Подъём», «Юность», «Сибирские огни», «Волга». Трагически погиб в возрасте 44 лет. Автор книг стихотворений: «Моими глазами» (1966), «Эхо» (1967), «Дневник души» (1982) и других. В 2009 году вышел сборник его стихотворений «Разлить тепло по свету». Жил в Воронеже, потом в городе Пушкино Московской области.
 

  "Дай мне, Боже, быть провинциальным..."
"Без тебя ничего не случилось..."
"И уж совсем не смех, когда..."
"Это всё история..."
 

* * *

Дай мне, Боже, быть провинциальным,

Дай мне жить, прародину любя,

Головой наотмашь машинально

Волосы откидывать со лба!

-

Чтоб штаны в коленях пузырились

Даже между гладкими людьми,

Чтоб тянуло в праздник не в зверинец,

А в село – возиться с лошадьми.

-

Знаю, знаю, что прошу я мелко.

Надо бы поглубже, может быть.

Но такие уж на брюках стрелки –

Впору на Москву переводить!

-

Но на шее – галстук полосатый,

Как шлагбаум на пути к себе

И к своей, как в дыме самосада,

В дымке лет затерянной судьбе.

-

Я хочу по-прежнему вразвалку

По цивилизации шагать

И, где даже ёлки нет и палки,

«Ёлки-палки!» про себя шептать.

-

Может, захолустным своим видом,

Пережитку глупому сродни,

Истину я некоторым выдам:

Кто, откуда и зачем они?..





  * * *

Без тебя ничего не случилось:
Я не умер, в горячке не слёг,
Только будто бы всё помрачилось.
И закат опоясал восток.

Только мир, где по-прежнему любят,
Где по-прежнему больно всему,
Ну совсем, ну совсем обезлюдел,
Что и я вроде в нём ни к чему.

Без тебя не случилось несчастья,
Кроме горьких прозрений в душе,
Что со мною до смертного часа
Ничего не случится уже…




  * * *

И уж совсем не смех, когда,
Прикинув выгоду бесстыже,
Страну родную навсегда
Меняют на чердак Парижа.
Был Павлом на земле родной
И никогда не буду Полем,
А стану им не с прописной,
А с малой буквы – просто полем…
Неброским огоньком цветка
В пространствах матери-России,
На все посмертные века
Избавленным от ностальгии…




* * *

Это всё история 
Давняя и дальняя.
Станция Касторная.
Пляска привокзальная.

На протезах инвалид
Пляшет с местной вдовушкой,
В такт гармонике частит
Буйная головушка:
«Д” я не знаю, как у вас,
А у нас в Саратове
Лет остьмнадцати старушке
Спину поцарапали…»

А вдова в ответ,
Излучая свет,
Поведёт бровью,
Выдаст дробью:
«Эх, раз! Эх, два!
Куда денешься –
Я не столько вдова,
Сколько девушка…»

Гармонист к плечу
Уронил чуб,
А у инвалидика
Всё своя политика:
«Сирота я, сирота,
Парень обходительный.
Где б с тобой нам, красота,
Помянуть родителей?»…

Два прихлопа, три притопа
И усмешка веская:
«…что вам опосля Европы
Баба деревенская?»

Это всё история.
Видено и пройдено.
Станция Касторная,
Матерь моя – Родина.
Сколько ж в тебе мужества,
Чтоб, от бед не охая,
Песни петь безмужнею
И плясать безногою!