* * *
Какую ни выплати дань,
не будет чрезмерною плата
за эту вечернюю даль
в скудеющем свете заката.
За синюю над головой
проталину в дремлющих тучах,
просёлок в глуши полевой,
колючий татарник на кручах...
В убогой деревне степной,
как горестный голос утраты,
кольнёт запоздалой виной
вид сельской заброшенной хаты...
Напомнит о том разговор
с листвой одинокой ракиты…
– Какой обезлюдел простор,
какие истоки забыты!..