* * *
Москва… Москва!..
Уж больше в этом звуке
Ничто не возвышает… Не зовёт.
За твой позор.
За боль свою и муки
Провинция тебе не присягнёт.
-
Москва, Москва!
Откуда эти соки?
Россия стонет.
Где твой ум и честь?
Но не Россия выбирает сроки.
Но ты летишь в палату номер шесть.
-
Тебя как символ клятвы сохраняла.
Как золотое сердце на крови.
Провинция питала и спасала,
Не отличала муки от любви.
-
Москва, Москва! Как непонятно…
Странно…
Была святыней, стала миражом.
И жуткая, как дикторша с экрана,
Вещаешь на наречии чужом.
-
Опомнись же!
Прощая не однажды
Во имя Бога, лживую, тебя –
Настанет час,
И голос твой продажный
Провинция отторгнет от себя.