Русская поэзия | Вениамин Блаженный

Вениамин Блаженный

 
 
БЛАЖЕННЫЙ (АЙЗЕНШТАДТ) Вениамин Михайлович (1921 - 1999) родился в Оршанском уезде Витебской губернии. Работал учителем истории, чертёжником, переплётчиком, фотографом. Сборники стихов: «Возвращение к душе» (1990), «Слух сердца» (1990), «Сораспятье» (1995) и другие. Умер в Минске.
 

  Девочка
Молитва
"Есть тот, кто ничего не понимает..."
"...Где же крылья твои, о комок убиенного страха?"
"... Я так и не пойму, что значит быть известным..."
"Ослик Христов, терпеливый до трепета..."
"Я стою, приготовившись к смерти..."
 

ДЕВОЧКА

-

Та девочка – а я ей был смешон –

Ходила, как мальчишка, в грубых гетрах.

Она дружила с ветром, и с мячом,

И с вёслами, и с теннисной ракеткой.

И странно – столько лет и столько зим:

Событья, перемены, годы, лица.

А девочка мерещится вблизи,

А девочка хохочет и резвится…

Она стоит, откинувшись слегка,

Беспечная, у сетки волейбольной,

И сквозь неё проходят облака,

Проходят дни, и годы, и века…

Ей хоть бы что – ни холодно, ни больно.





Молитва

-

За то, что я любил лишь ветер Божий

И в поле бесприютную грозу,

За то, что спал, свернувшись под рогожей,

Гасил ресницей влажную слезу;

За то, что я вставал по зову птицы,

А не кукушки хриплой на стене,

Что, как мальчишка, верил в небылицы,

В Есенина на розовом коне;

За то, что я дружил не понаслышке,

А так, как заповедал добрый Бог,

С косматым мишкой и косым зайчишкой

(А я и сам умишком-то убог);

За то, что, как пичужку под рубахой,

Я отогрел бы землю от обид,

А там и сам затрепетал бы птахой,

Круженьем захлебнувшись голубым;

За всё, за всё – верни меня на землю...

...Пускай, как встарь, блаженствует душа,

Хранимая благоговейной сенью,

В соседстве сорняка и мураша...





      * * *

Есть тот, кто ничего не понимает  

Ребёнок или зверь,  и только он

Вселенную душою обнимает,

И только он свободен и умён.

-

Его не мучит грешное соседство

Двусмысленных поборников ума.

Он бродит по тропе, где только детство,

Где детства золотая кутерьма.

-

И если есть у зверя ум, так это

Союз природы с детскою душой.

В нём что-то от небрежности поэта.

В нём что-то от повадки нагишом.

-

И если есть у зверя размышленье

Оно не обвиненье никому,

А маленькое светопреставленье,

Роенье снов, приснившихся ему...

-

И потому его минуют боли,

Что он с землёй и травами знаком

И лижет хвост  и шествует на воле

И лижет мир шершавым языком...





* * *

...Где же крылья твои, о комок убиенного страха?
Кто же смертью посмел замахнуться на вольный простор?
На безгнездой земле умирает крылатая птаха.
Это я умираю и руки раскинул крестом.

Это я умираю, ничем высоты не тревожа.
Осеняется смертью размах моих тягостных крыл.
Ты поймешь, о Господь, по моей утихающей дрожи,
Как я землю любил, как я небо по-птичьи любил.

Не по вашей земле – я бродил по господнему лугу.
Как двенадцать апостолов, птицы взлетели с куста.
И шепнул мне Господь, как на ухо старинному другу,
Что поёт моя мёртвая птица на древе креста.

И шепнул мне Господь, чтобы боле не ведал я страха,
Чтобы божьей защитой считал я и гибель свою.
Не над гробом моим запоёт исступлённая птаха –
Исступлённою птахой над гробом я сам запою!..




* * *
 
... Я так и не пойму, что значит быть известным.
Известны ль облака? Известна ли гроза?
Так почему и мне по тем стезям небесным,
Слезами изойдя, свой путь пройти нельзя?
 
Лесного соловья не кличут Евтушенко,
Не издают рулад в мильонном тираже,
Но всё же соловей рифмует задушевно,
Чтоб в песне дать остыть взволнованной душе.
 
Зачем же мне стихи предать людской огласке?
«Ах, вот оно о чём!» «Ах, это неспроста!»
Пусть люди на меня взирают без опаски,
Я, в сущности, Аким, к тому же простота.
 
Я сроду не имел в запасе корки хлеба,
Мне нудный разговор житейский – не с руки...
Я из породы тех, кто сеял в землю... небо
И жил, «шалтай-болтай», как в поле сорняки.
 
Впритирку к облакам, живу, не зная толка:
Дождём ли расшибусь, истаю ль в синеве...
И долго ль буду жить иль буду жить недолго –
Об этом не грустит, не помнит соловей.
 
А слава... Но нигде – ни в чащах, ни в дубравах,
Ни в рощах, ни в полях, ни в зарослях болот
Я, право, не встречал такой пичуги – слава.
... Должно быть, этот вид пернатых не поёт.




* * *

– Ослик Христов, терпеливый до трепета,
Что ты прядёшь беспокойно ушами?
Где та лужайка и синее небо то,
Что по Писанью тебе обещали?..
– Я побреду каменистыми тропами,
В кровь изотру на уступах колени,
Только бы, люди, Христа вы не трогали,
Всадника горестного пожалели...
Кроток мой всадник – и я увезу его
В синие горы, в мираж без возврата,
Чтобы его не настигло безумие,
Ваша его не настигла расплата.

*

– Ослик Христов, ты ступаешь задумчиво,
Дума твоя – как слеза на реснице,
Что же тебя на дороге измучило,
Сон ли тебе окровавленный снится?..
– Люди, молю: не губите Спасителя,
На душу грех не берите вселенский,
Лучше меня, образину, распните вы,
Рёвом потешу я вас деревенским.
Лучше меня вы оплюйте, замучайте,
Лучше казните публично осла вы,
Я посмеюсь над своей невезучестью
Пастью оскаленной, пастью кровавой...

*

– Господи, вот я, ослино-выносливый,
И терпеливый, и вечно-усталый, –
Сколько я лет твоим маленьким осликом
Перемогаюсь, ступая по скалам?..

Выслушай, Господи, просьбу ослиную:
Езди на мне до скончания века
И не побрезгуй покорной скотиною
В образе праведного человека.

Сердце моё безгранично доверчиво,
Вот отчего мне порою так слепо
Хочется корма нездешнего вечности,
Хочется хлеба и хочется неба.




    * * *

Я стою, приготовившись к смерти,
Слышу гул нестерпимый вдали...
Так берёза, схватившись за ветер,
Отрывает себя от земли.